…es ist der Teller, auf den ich hätte weniger tun können …
…der anonyme Brief eines Nachbarn, den die Vermieterin vermitteln muss …
…der braune Streifen am Klodeckel …
…die Großmutter – dreißig Jahre kein Wort – jetzt ist sie gestorben …
…der Tag, an dem der Regen gut tut …
…der Typ, der an Dir vorbei rennt, um dem Kumpel neben Dir die Zigarette im Gesicht auszudrücken …
…das verlorene Bahnticket und nicht verzweifeln, 400 km zurück trampen zu müssen …
…es ist das Krickelakrack, das nicht benannt werden muss …
…da ist die Liebe, doch irgendwie fehlt die Nähe …
…es ist …
Iris Schmitt