…es ist der Teller, auf den ich hätte weniger tun können …

 

…der anonyme Brief eines Nachbarn, den die Vermieterin vermitteln muss …

 

…der braune Streifen am Klodeckel …

 

…die Großmutter – dreißig Jahre kein Wort – jetzt ist sie gestorben …

 

…der Tag, an dem der Regen gut tut …

 

…der Typ, der an Dir vorbei rennt, um dem Kumpel neben Dir die Zigarette im Gesicht auszudrücken …

 

…das verlorene Bahnticket und nicht verzweifeln, 400 km zurück trampen zu müssen …

 

…es ist das Krickelakrack, das nicht benannt werden muss …

 

…da ist die Liebe, doch irgendwie fehlt die Nähe …

 

…es ist …

 

 

Iris Schmitt